VENTRE VERTIDO

O LIVRO

2012-01-28T16:46:00.004Z

Dizem que há sempre um livro que marca um escritor, mais que todos osoutros, há um que é o seu amparo, porto de abrigo para o qual se foge na horada tormenta.

O meu é o Poeta Perguntador de Armindo Rodrigues, Antologia organizada eapresentada por José Saramago, da Editorial Caminho, edição de 1979. É o livroda minha vida, sem ele não vivo, tudo nele me apaixona, tudo nele me faz sentirem casa, na minha casa, na minha zona perfeita de conforto, o campo dos meussonhos, as minhas asas de condor, as garras da minha liberdade...

É o meu companheiro de vida há mais de 20 anos, está velho e gasto de umuso vivido, tem o sal das minhas lágrimas e o suor das minhas mãos, tem odesassossego da minha confrontação, a revolta dos meus sentidos, a serenidadeda minha nostalgia, o negrume dos meus fantasmas, a mó das perguntasincontidas…

O Poeta Perguntador, é a inquietação perene do meu ser, não me dárespostas mas fecunda-me de perguntas, não me afaga a dor mas reergue-me dasprofundezas carbónicas do impossível, do não feito, do não pensado.

Mais do que um livro é a saudação de um existir, eis que estou cá, vivaentre poemas, os que escrevi, os que escreverei, os que aprisiono e os queliberto. Mas viva entre as linhas gastas da vida.

Os poemas que deixo são de Armindo Rodrigues, para que se conheça o Poeta Perguntador, o Poeta com que disserto ideias, faço revoluções e desabafo nas horas inconstantes. Os poemas transcritos não se encontram no livro O Poeta Perguntador, porque não posso limitar um Poeta a um só livro, porque não posso limitar a vida de um Homem ao meu amor.

LIBERDADE

Ser livre é querer ir e ter um rumo
e ir sem medo,
mesmo que sejam vãos os passos.
É pensar e logo
transformar o fumo
do pensamento em braços.
É não ter pão nem vinho,
só ver portas fechadas e pessoas hostis
e arrancar teimosamente do caminho
sonhos de sol
com fúrias de raiz.
É estar atado, amordaçado, em sangue, exausto
e, mesmo assim,
só de pensar gritar
gritar
e só de pensar ir
ir e chegar ao fim.

_____________ // _________________

UM POEMA DE AMOR PARA DOMINGO

Por ti traço a minha lei.

Em ti cabe a minha vida.

Dos mais amores que amei

tenho a memória esquecida.

Toucam-te rosas a fronte

arfa o chão sob os teu pés.

Não há tão vasto horizonte

que se compare ao que és.

Contigo, sou mais que o mundo.

Sem ti, nem sequer eu sou.

És o meu sonho fecundo,

que o teu em mim fecundou.

Armindo Rodrigues

CACOS E UM HOMEM

2012-01-13T21:55:00.001Z

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

Onde vais tu, Homem, nesse desacerto vulcanizado?

Que horizontes deambulam esses olhos mortos?

Mais um compasso e outro, a contradança dos eternos amantes.

É acolá - dizes tu – a aurora de uma nova Era…

Ah! A sede, essa velha e perpétua esposa dos teus dias.

A cimitarra com que chacinas o acaso entre um e outrobocejo.

Eis-te aqui! Mais um adorno do teu trono pérfido de senhor.

Mas crê que dominas todos os teus passos, como Narciso

Em adulação no lago da vida, compleição perfeita do teu ser,

E tão certo será o abraço das suas águas densas e gélidas.

Mas não vosinquieteis, fostes vós quem elegeu a demanda!

REEDIFICAÇÃO

2012-01-13T19:53:00.002Z

(GUERNICA - 1937 - PABLO PICASSO)

Proliferam nas cidades ossos titubeantes

– desconcerto

O mundo assiste de olhos rasos ao despejo do Homem

O filho do ventre já não se arrosta

– estridência

Desalinho onde se coligam os passos tardios

Da demanda desfeita além sonho

– cólera

Marionetas esbulhadas de sentido

– solidão

Palavra que se compra e vende ao metro

Para júbilo do Senhor dos reis

– guilhotina

Devassa estilizada do desassossego inerte

Eis a perfeita trama da vida

– vassalagem

Ferro, gelo e frio amontoam-se em cacos

– naufrágio

Ladeiras enxertadasde sangue espesso e pérfido

Brindam o amanhar dos novos tempos

– morte

Argamassa fresca tingida de números quadrados

Preenchem os moldes do velho prelo

– barbárie

CAMINHO

2012-01-13T18:04:00.000Z

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

O caminho pelo qual vivo junto de quem não vê

das pedras da agonia que alguém ao mar lançou

sou homem, mulher, poeta, animal, santo e pecador

sou a raça faminta e fria que degenera

a filiação carnal daquele que nunca me criou.

SUMA CRÍTICA

2012-01-13T12:59:00.001Z

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

“A cegueira e aobstinação dos homens lembra-me às vezes a cegueira e a obstinação dasvarejeiras infernizadas contra as vidraças. Bastava um momento de serenidade,dez-réis de bom senso, e em qualquer fresta estava a liberdade.

Mas o demónio da mosca,quanto mais impossibilidade se lhe põe diante, mais teima. O resultado é cairmorta no peitoril.” – Miguel Torga in “Diário(1943)”

Logopela matina ressoava-me ao pensamento a seguinte frase: o crítico antes de maisambicionava ser escritor, é o fel da sua incapacidade para a escrita literáriaque o impele a tecer comentários sobre a obra dos que não se aquietaram em peçonhas.São flashes da memória, desta memória que com o passar dos anos vai ficando cadavez mais límpida.

Confesso,como se de um pecado mortal se tratasse na dobra do confessionário, não gostode críticos literários e não gosto da crítica. Mais confesso que, por tamanhasalarvidades que muitos críticos produzem, deveria ser cobrado um imposto, osestados agradeciam por encherem os bolsos, e a literatura podia em fim cobrarpela sua desumanidade.

Quemestiver a ler estas minhas palavras certamente pensará: qual foi o crítico quea maltratou? Desengano, nunca fui criticada pelo que escrevi, muito menos por umcrítico literário, até porque, não sou escritora e o que escrevo não seassemelha sequer a uma faúlha de literatura, isso é obra que deixo para osgrandes artífices da pena.

Contudonão sofro de umbiguite aguda, graças aos bons deuses e à educação ministrada desdeo berço. Tal facto, deixa-me liberta não só para me colocar no lugar do outrocomo para não me firmar na indiferença. E eu não sei ser indiferente, mais umpecado para o confessionário; não fosse eu ser completamente agnóstica e diriaque muitas penitências vinham a galope.

Oraante a confissão dos meus pecados, escusado será dizer que, não consigo fazerorelhas moucas ao que à boca miúda vão os críticos tecendo. Mas quem é quemandatou estes senhores com a suma crítica? Que fundo lhes assiste para seremsenhores da verdade? Defensores da literatura, mas porquê, que perigo corre ela?

Senhores,a literatura não é romance de cordel, onde a donzela à beira do abismo aguarda nodesespero pleno, pela salvação do príncipe encantado montado num cavalo branco.

Foialiás, graças à ideia romanesca da crítica e dos seus senhores, sempre deespada acutilante em punho, que a literatura foi perdendo grandesescritores e grandes obras, e isto não foi feito de príncipes encantadosmontados em cavalos brancos, mas consciente obra de homens obstinados e cegosna sua felina cobardia.

MEDO

2011-12-23T20:27:00.000Z

(PABLO PICASSO 1903)

O medo, esse gigante de que todo o Homem foge, mesmo que, olhado bem de perto, ele mais não seja que um pigmeu, tem sido ao longo dos séculos a ervilha que atormenta o doce sono da princesa, o tremeluzido esfriar da espada do herói perdido na tormenta de si mesmo.

Ao longo dos dias, dos meses, dos anos…. enfim, da vida bucólica da História, tantos foram os medos que partiram, outros tantos, fizeram da sua presença uma acutilante premência, ou, não vivêssemos nós a eterna luta do Homem com a sua sombra.

Inventaram-se máquinas de destruição maciça, proclamou-se a guerra a plenos pulmões em nome de uma causa, em nome de um dar e de um tirar e assim se reduziram cidades a pó, Estados a dependências, culturas a lémures…

Aos poucos, como que embriagados na certeza de uma qualquer verdade, cremos estar perto de destruir a erva daninha que atormenta a paz e tranquilidade do Éden, cremos no reinventar do Mundo e do Homem, cremos ser capazes de fazer a Fénix renascer das cinzas.

Pergunto-me, quão longe estamos do sonho de Nero de incendiar Roma para a fazer renascer bela e graciosa, Dona e Senhora do Mundo?

E o medo? Onde pairará ele depois de tudo ser destruído?

Mas eis que nasceu uma nova aurora, ó Homem, acordámos e um foguetão aterrou na lua, umas páginas adiante e já nós procurávamos água em Marte, porque isto de, reinventar o mundo è vulgo perdido no sempre igual e é preciso ir mais adiante…

Mais adiante na nossa fuga, mais adiante que a nossa sombra, e assim, transportaremos para um eterno amanhã a malfadada confrontação, certos de que nesse amanhã, e nunca no hoje, residirá a precisa dose de coragem para o combate. Entretanto, como Césares venceremos e destruiremos tudo, certos da nobreza das nossas crenças, Donos e Senhores das nossas verdades.

E o medo?

Qual medo? Hoje estou cansado, a vida exige de mim, vivo e trabalho para reinventar o mundo, para me reinventar a mim. Sabes, talvez eu consiga o elixir da juventude, ou, talvez atinja a imortalidade, quem sabe se amanhã não estaremos em Júpiter… vê o quanto posso ser… observa o quanto é bela a minha obra.

E assim, com toda a sua arte e engenho concede o Homem hoje, como ontem e como sempre, a um pigmeu a força de um gigante.

ESPELHO

2011-11-07T20:53:00.000Z

(Caravaggio, Narciso, c.1597, Palazzo Barberini, Roma.)

O espelho reflecte mil imagens cadentes
Translúcidas figurações de ti mesmo

Os astros já não respondem ao desacerto
Voluntário e quebrado dos ossos

Interrogações
Ofegantes manifestações de um sentir ressequido

Que chãos pisarão teus pés homem dos Homens
Quando transportas nos poros a inércia galvanizada?

De que valem os Deuses se quebraste todas as crenças na razão pura do pensar?

A manhã será manhã
Com ou sem rostos no ciclo do mundo

E tu

Que serás no espelho?

O PASSADO

2011-10-22T20:22:00.001+01:00

(IMAGEM FOTOGRAFADA PELA AUTORA DO BLOGUE - ROMA 2010)

"Uma obra não resolve nada, assim como o trabalho de umageração inteira não resolve nada. Os filhos - o amanhã - recomeçam sempre eignoram alegremente os pais, o já feito. É mais aceitável o ódio, a revoltacontra o passado do que esta beata ignorância. O que havia de bom nas épocasantigas era a sua constituição graças à qual se olhava sempre para o passado.Este, o segredo da sua inesgotável plenitude. Porque a riqueza de uma obra - deuma geração - é sempre determinada pela quantidade de passado que contém."

Cesare Pavese, in 'O Ofício deViver' - texto retirado do Citador.

Para mim a riqueza do Homem, não reside no presente ou nofuturo, mas sim no passado, no já experimentado, no bom e no mau, essencialmente,no vivido. Só assim se pode construir um presente e um futuro. A necessidade deruptura com o que foi, levou o Homem a esquecer o que é e de onde vem,limitando à priori o que será. E porquê? Porque na sua fuga embebida derevolta, ele abandona os erros, ignora-os, esconde-os debaixo do tapete, negligenciando,levianamente, conhecimento e suporte às gerações futuras.

De tragédias gregas e de heróis romanescos está a eternidadecheia, garantimos isso a cada virar de página do livro da vida. Há milénios queo Homem caminha sobre os seus dois pés, contudo, e como desde o inicio, é aindaincapaz de caminhar com a cabeça sobre os ombros.

Cesare Pavese, transcreve em linhas o essencial, uma grandeobra, uma grande batalha vencida, não resolve nada, absolutamente nada, eporquê? Porque, amanhã também ela será esquecida, lançada às parcas e desfeitaem pó como os ossos dos antepassados. O Homem do hoje só quer os feitos dofuturo, a magnitude do ego alçado até á lua, tal qual, vencedor da supremaglória.

Dizei-me, quantos erros do passado praticas tu hoje, porque ignorasonde se errou ontem? Ajudar-te-ia mais a criar o amanhã ideias frescas e novas,ou, o conhecimento do que já foi, para que também tu possas não cair na mesma sacrossantaasneira?

Por último, pergunta-te: Onde serei mais Homem? A odiar, excomungare a erguer revoluções por cada um dos erros do Homem. Ou, aprendendo a construir,a erguer e a solidificar os alicerces da Humanidade em cima de cada erro que já foi cometido?

Ignora o que foi feito ontem e vence muitas batalhas, tantas quantas te permitirem o corpo e os deuses. Ergue grandes obras e uma estátua a cada esquina por todos os teus feitos, mas não te esqueças que há um amanhã e nele serás tão ignorado, como ignoras-te o teu passado.

HUMANIDADE

2011-10-05T17:41:00.000+01:00

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

"Não aleijemos a pobre humanidade maisdo que ela já está com tantas sacudidelas da direita para a esquerda e daesquerda para a direita, de cima para baixo e de baixo para cima. Doindividualismo para o colectivismo e do colectivismo para o individualismo. Nãosejamos tão crianças que queiramos levantar ao ar a esfera pretendendoagarrá-la apenas pelo hemisfério da direita ou apenas pelo da esquerda, ouapenas pelo hemisfério superior, porque a única maneira de agarrá-la bemtão-pouco é pôr-lhe as mãos por baixo, nem ainda abraçando-a com os dois braçose os dedos metidos uns nos outros para não deixar escapar as mãos e com opróprio peito do lado de cá a ajudar também; a única maneira de equilibrar aesfera no ar é deixá-la estar no ar como a pôs Deus Nosso Senhor, ás voltas àroda do sol, como a lua à roda de nós e assegurada contra todos os riscos dosdisparates da humanidade.

Não temos mais remédio do que ir aprendertecnicamente como funcionam estas coisas tão naturais!

O Mundo da Natureza é o modelo dos modelosde todas as maquinarias, porque não havemos então de acertar também o mundosocial no seu próprio funcionamento como todas as outras máquinas domundo? "

Almada Negreiros, in "Ensaios" -Editor: INCM - Imprensa Nacional da Casa da Moeda, Colecção: Obras Completas deAlmada Negreiros.

PARTE

2011-09-26T20:54:00.000+01:00

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

Olhou com dor os olhos dela, partiu. O caminho serálongo, dias virão que se arrependerá de ter partido, mas hoje venceu-o ocansaço, o silêncio, a raiva incontida dos gestos que os aniquilam aos dois.Onde pode estar, na ausência, o amor?

O hábito articulou-lhes os dias, as respostas sempre iguais,o passar das horas e a contagem dos segundos numa aceitação passiva de umamanhã, nem melhor, nem pior, mas tão vazio como o hoje. Onde pára a memória doprimeiro beijo? Que importa isso? Há as contas para pagar, os almoços dedomingo, há o cunhado, a irmã, o pai, a tia, o primo, e toda uma sociedade aquem não se pode desiludir, fica-se.

Fica-se porque é dura a mudança, porque se teme a perda, oarrependimento, o passo errado. Ficasse porque é cómodo, é conhecido, é chão jápalmilhado e não se tem de pedir perdão.

Fica-se porque o lamento é fácil, é a ardósia segura com quese pode escrever uma vida, e um suspiro dói menos que uma lágrima.

Há lá fora ar vivo de novos rosto, novas vibrações… e denovo a ausência de um para com outro, como foi que te conheci?

Mas hoje, hoje venceu-o o velho cansaço e por isso parte. Acabeça descolou-se do corpo… um turbilhão! E a vontade de gritar surge paraafastar esse nó que lhe sufoca as entranhas.

Parte, não por um novo amor que lhe bate à porta, essa seriauma estrada segura…sim uma estrada segura…. Mas ele parte apenas porque lhesufocam as memórias do que foi e a inexistência do que é.

A ESCRAVATURA DOS ESPELHOS

2011-09-15T21:51:00.001+01:00

(IMAGEM RETIRADA AQUI)

Nos dias que correm torna-se cada vez mais difícil encontrar pessoas únicas, de sentido próprio, daquelas que são como são, que mesmo ao pensarem num conceito universal, impõem à tradução do seu pensamento um cunho único. Pessoas que se destacam da multidão pelo seu génio próprio, que riem, choram e berram à sua única e singela maneira. Hoje há como que um estandardização do Homem, e o diferente tornou-se banal, de fácil encontro a cada esquina.

Não só vivemos uma época em que o que conta é o exterior, como se vive, literalmente, do espelho, procura-se em catálogo não só a imagem que ser quer ter, como o que se quer ser. A perfeição exige-se, proliferam as cirurgias estéticas, criam-se fotografias baseadas na imagem idealizada de um qualquer estereotipo e chama-se a isso beleza.

O Homem enveredou pelo caminho do sempre igual, nessa fuga interminável do confronto consigo mesmo, refugiou-se no espelho. Move-se como escravo ao comando ríspido da chibata de uma qualquer frívola senhora moda dos tempos.

Numa época em que tudo se pode encontrar no hipermercado do centro comercial da vila, não se conseguem encontrar Homens de verdade, feitos de carne, sangue e ossos, feitos dos traços próprios da vivência, marcados com as cicatrizes das batalhas vencidas e perdidas na vida. Não, isso é pertença do passado, hoje adornamos o corpo, polimos a pele até à lisura do mármore e saciamos o ego com um regozijo ao espelho, eis Senhores que o Homem evoluiu!

Cai o pano, a luzes do palco apagam-se, o que é que resta no silêncio, do teatro da vida? Que espelho funciona na escuridão para nos alimentar este ego insaciável? Que Homem se é quando já não existem os outros para nos ver representar?

Mas não desesperemos! Nem pensemos demasiado no porquê das perguntas, porque amanhã de novo virá o nosso Amo, de chibata em punho comandar-nos a vida.

CHEGA AMANHÃ PELO CORREIO

2011-09-11T18:31:00.000+01:00

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

"Todos os anos exterminamos comunidades indígenas, milhares de hectares de florestas e até inúmeras palavras das nossas línguas. A cada minuto extinguimos uma espécie de aves e alguém em algum lugar recôndito contempla pela última vez na Terra uma determinada flor. Konrad Lorenz não se enganou ao dizer que somos o elo perdido entre o macaco e o ser humano. Somos isso, uma espécie que gira sem encontrar o seu horizonte, um projecto por concluir. Falou-se bastante ultimamente do genoma e, ao que parece, a única coisa que nos distancia na realidade dos animais é a nossa capacidade de esperança. Produzimos uma cultura de devastação baseada muitas vezes no engano da superioridade das raças, dos deuses, e sustentada pela desumanidade do poder económico. Sempre me pareceu incrível que uma sociedade tão pragmática como a ocidental tenha deificado coisas abstractas como esse papel chamado dinheiro e uma cadeia de imagens efémeras. Devemos fortalecer, como tantas vezes disse, a tribo da sensibilidade..." - José Saramago, in "Revista Universidad de Antioquia (2001) - texto retirado do Citador, in "www.citador.pt".

Saramago é um escritor designado por uns de polémico, para outros não há perdão pelas ideologias que perfilhou e por isso mesmo, é irrelevante a sua escrita, ou, o seu pensar; não se lê ponto. Para muitos é uma referência, para mim é incrível que um só homem possa encerrar tanta opinião. Mas, daqui a cem anos o que restar da sua escrita não terá cunho algum, a não ser aquele que ficar do meandro das suas palavras e só elas poderão dizer se contêm centelha de imortalidade, no entanto, para a geração de então não haverá o árduo trabalho de separar o trigo do joio. Bons deuses poupámos pensar ao futuro!

E porque o que se quer é um Homem Económico, Elástico e Global, hoje (afinal o que conta não é o Saramago, nem o que ele pensa, escreve ou alvitra, ou sequer, o que qualquer comum homem pense, a não ser que venha em embrulho de montra, esse sim, importante porque se pode exibir ao vizinho, e isso é, sem suprema dúvida, o que mais importa) também não precisamos Ser. Afinal amanhã já temos futuro, foi encomendado via internet e são grátis os portes de envio, trás a chave mágica da partilha no facebook, twitter e quejandos, congratulemo-nos!

PELÍCULA

2011-09-10T19:50:00.002+01:00

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

A ausência de mim por entre estas grades…

É curta a distância que me separa da realidade dos outros.

Quase… o quase palpável desse mundo de infinitas possibilidades.

E eis-me aqui! Cru, frio, estanque!

Memória… de que me serve ela no alude cinzento dos dias?

Para quê ser fragata, ou, desova de ideias

Se é deserto, chumbo e gelo o que me cerca?

Cárcere composto pelas boas práticas,

Rácio de compressão humana.

Mentes brilhantes, essas, que de falácia em falácia

Guilhotinam no espectáculo da corte, a alma.

De que pode um Homem ser?

Entre a ditadura de duas ou três montras

E o espectáculo dos espelhos?

Mas eis que não estou morto! Ouve-se…

Entre outros aturdidos pregões de varina,

Um alguém que jura, como amante na noite,

Que é de cabimento a liberdade e a vida.

MUDAR O MUNDO

2011-08-30T23:31:00.001+01:00

E se de repente pudéssemos mudar o mundo? É uma ideia digna de um louco, eu sei! Mas… aposto que ao pensar-se nela se consegue um bom voo para um cem número de ideias de como se poderia fazer, o que se deveria eliminar, e por aí adiante. Duvido é que nunca ninguém tenha pensado no assunto. E aposto até que, em algum momento da vida, todos nós pensámos ser esse herói que sai de um qualquer livro de banda desenhada e num passe de mágica oferece a solução perfeita para todos os males, resgatando do abismo o Mundo são e salvo.

Aí está um dos grandes busílis do Mundo e do Homem, o herói. Do Mundo, porque o herói tarda em chegar, do Homem, porque insiste em ser o herói. E logo à partida se vê que ao misturar-se água e azeite nunca se consegue um líquido homogéneo, até porque como diz o ditado, o azeite vem sempre ao de cima.

Ah! Mas não considero a causa perdida e nem direi que é impossível mudar o Mundo. Impossível é ir à Lua de foguetão, impossível é saltar de uma ponte a uma altura de cinco mil metros e sobreviver, impossível é conhecer o centro da terra, e impossível é….

E tudo isto é ridículo, certo? Tudo o que acabei de dizer não passa de uma qualquer teoria louca cogitada num dia de ócio.

Mas a verdade é que também o salvar o Mundo é uma teoria louca, tão louca quanto o Homem ser um herói. Porque a questão é simples, quem é que disse ao Homem que ele tinha de ser o Herói salvador do Mundo? É ou não certo, segundo o que nos deu a conhecer a ciência, que já existia Mundo antes de existir Homem? Se sim, se é certo, então o que tem feito o Homem desde que chegou ao Mundo, senão mudá-lo?

E afinal para que se quer mudar o Mundo? Essa pergunta é fácil, tão fácil de responder, o Homem quer mudar o Mundo, para formá-lo de acordo com a sua imagem.

Em suma, se tudo o que escrevi mais não é que um devaneio em dia de ócio, o Mundo aguenta como aguenta qualquer louco inocente que cogita teorias mirabolantes e irreais. Mas - e há sempre um mas - um dia com o calcar do ócio, ou com a loucura dos homens, o Mundo não aguentará mais e vai transformar-se na imagem do Homem. Boa fortuna para esse Homem que se olhar no espelho! Saberá então que a chave sempre esteve na sua própria mão e não na sua imagem.

VIDA?

2011-08-20T20:25:00.002+01:00

(FOTOGRAFIA TIRADA PELA GESTORA DO BLOGUE - MEIA PRAIA, LAGOS, AGOSTO DE 2011)

Paixão de não amar...

Leveza de não ver...

A monotonia do meu ser...

Infame vida de que sou

O trecho mais completo,

Sangue que à alma não dou!

Lágrimas de ausência,

Intensa dor que de mim

Consome a rude gente.

A vida é mesmo assim?

O HOMEM NÃO DESEJA A PAZ

2011-08-17T22:18:00.000+01:00

(IMAGEM RETIRADA DAQUI)

"Que estranho bicho o homem. O que ele mais deseja no convívio inter-humano não é afinal a paz, a concórdia, o sossego colectivo. O que ele deseja realmente é a guerra, o risco ao menos disso, e no fundo o desastre, o infortúnio. Ele não foi feito para a conquista de seja o que for, mas só para o conquistar seja o que for. Poucos homens afirmaram que a guerra é um bem (Hegel, por exemplo), mas é isso que no fundo desejam. A guerra é o perigo, o desafio ao destino, a possibilidade de triunfo, mas sobretudo a inquietação em acção. Da paz se diz que é «podre», porque é o estarmos recaídos sobre nós, a inactividade, a derrota que sobrevém não apenas ao que ficou derrotado, mas ainda ou sobretudo ao que venceu. O que ficou derrotado é o mais feliz pela necessidade iniludível de tentar de novo a sorte. Mas o que venceu não tem paz senão por algum tempo no seu coração alvoroçado. A guerra é o estado natural do bicho humano, ele não pode suportar a felicidade a que aspirou. Como o grupo de futebol, qualquer vitória alcançada é o estímulo insuportável para vencer outra vez.

Imaginar o mundo pacificado em aceitação e contentamento consigo é apenas o mito que justifique a continuação da guerra. A paz é insuportável como a pasmaceira. Nas situações mais vulgares, nós vemos a imperiosa necessidade de desafiar, irritar, provocar, agredir, sem razão nenhuma que não seja a de agitar a quietude, destruir a estagnação, fazer surgir o risco, a aventura. É o que leva o jogador a jogar, mesmo que não necessite de ganhar, pelo puro prazer de saborear o poder perder para a hipótese de não perder e ganhar. A excelência de nós próprios só se entende se se afirmar sobre o que o não é.

Numa sociedade de ricaços ninguém era feliz. Seria então necessário que por qualquer coisa houvesse alguns felizes sobre a infelicidade dos outros. O homem é o lobo do homem para que este possa ser o cordeiro daquele. Nenhuma luta se destina a criar a justiça, mas apenas a instaurar a injustiça. O homem é um ser sem remédio. Todo o remédio que ele quiser inventar é só para sobrepor a razão ao irracional que de facto é. Toda a história das guerras é uma parada de comédia para iludir a sua invencível condição de tragédia. A verdade dele é o crime. E tudo o mais é um pretexto para o disfarçar. A fábula do lobo e do cordeiro já disse tudo. A superioridade do homem sobre o lobo é que ele tem mais imaginação para inventar razões. A superioridade do homem sobre o lobo é que ele tem mais hábitos de educação. E a razão é uma forma de sermos educados." - Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente IV'

Vergílio Ferreira é essencialmente um escritor pensante, e curiosamente (ou talvez nem por isso) escolheu como principal profissão, a de professor. A sua escrita é dominada pelo tema do Homem, e em termos filosóficos raia o existencialismo, mesmo que na sua vasta obra o negue por diversas vezes. Preocupa-o a razão humana e os seus debates internos, mas essencialmente, é o futuro que lhe demanda a escrita.

Não é a primeira vez que publico textos de Vergílio Ferreira, e não o faço por mero gosto pessoal, faço-o porque no meio das tecnologias, das idas e vindas à Lua e de toda a azáfama do quotidiano, esqueceu-se o pensar. E é preciso escutar de todos os lados, sem olhar a quadrantes, classes, ou estilos. È preciso, igualmente, ter-se a noção de que não somos o futuro. Além de nós existirão (bem queiram os homens e já agora os deuses) centenas, senão, milhares de gerações e essas sim serão o futuro, a nós cabe-nos o hoje, o aqui e o agora, a nós cabe-nos o trabalho de criar o futuro, de passar a herança, e queiram os homens, que ela não se traduza numa mão cheia de nada e noutra cheia de fome. Pobre não é aquele que não tem bens, é aquele que não quer para si a responsabilidade e oportunidade de os criar.

EPOPEIA DO HUMANO

2011-07-25T21:11:00.002+01:00

(Eugène-Henri-Paul Gaugin : Mahana no Atua - 1894.)

Busco em ti a metáfora de verdades inverosímeis.

Há como que uma constatação fatídica do sempre igual

e eu descrente nas promessas dos deuses procuro em ti

a derradeira centelha do diverso, do colorido, do abismal

enlace incógnito, tal qual, libelinha frenética no imenso azul do céu.

Em consciente renúncia da razão, verto por todo o conhecido

ácido em proporções de mar na esperança de te sentir nu

dessa argamassa pungida dos tempos, dos homens e dos espelhos.

Não entrarão na epopeia números ou planos de arquitecto,

nem poderão as estrelas servir de guia a esta campanha.

Pois sobre mim derramei a última das mais firmes vontades,

a de chegar a ti, Homem escorrido do ventre e limpo de pulmões,

a quem se quedaram promessas de eternidade.

FANTASMAS

2011-07-17T15:14:00.003+01:00

(AL BERTO "Horto de Incêncio" - 3.ª edição - Dezembro de 2000. Fotografia da capa: Paulo Nozolino - Editora Assíro & Alvim)

Fantasmas… os da memória, ou, talvez os do coração, nunca os da razão. Fantasmas… recordo-me de que sempre amei a escrita, sem ela esfuma-se qualquer essência do que sou, e no entanto, nos meus fantasmas aparecem personagens que sempre disseram, “não o caminho não pode ser por aí, a arte das palavras é para os Grandes, e tu não serás um deles.” É curioso que se aniquilem os sonhos dos outros com base na própria imagem do fracasso e do medo, é curioso que de todas as heranças que se queiram transmitir, se prefira deixar os fantasmas, a um abraço forte…

Divago… nada disto tem a ver com o poema de Al Berto, nem com a escrita dele, mas só o tema deste poema faz-me voar, quem sabe em voo de espanto dos fantasmas…

O meu contacto com Al Berto, aconteceu por mero acaso, num banco da faculdade no último ano do curso de direito, onde um colega trazia debaixo do braço o Medo de Al Berto, para defender a sua nota de filosofia do direito. Pensei: “É louco! O que é que este livro tem a ver com a filosofia do direito?”. Mas - e há sempre um mas – a vida é dos loucos, dos verdadeiramente loucos que dissecam até às entranhas aquilo em que acreditam.

E em comunhão com os meus fantasmas aqui fica Al Berto, e o que ele espera não são fantasmas e encontra-se transcrito nas suas próprias palavras no final do poema.

fantasmas

bateram à porta – não abriste

estavas a convocar nesse instante a brancura,

dos dados por lançar e o corvo do sr. poe mais

o maléfico negrume dos mares de melville e

os passos em redor do andarilho etíope e

as mulheres da patagónia que estão sentadas

ao fim da tarde

à beira de insondáveis glaciares

seguias absorto o percurso daquele que comprava

revistas tabaco souvenirs e via os comboios

sumirem-se na gare de Munique – mais a rua onde

te encontro e te perco – rapaz

a quem se esqueceram de dizer que tinha um corpo

de papel bom para amachucar com os dentes

é verdade – bateram à porta

mas não podias abrir

nesta casa só sobrevive a memória turva

dos poemas amados - mais ninguém mais nada

além da parede de lodo e da caixa de sapatos

cheia de sílabas preciosas – e de uma mesa pequena

com um albatroz empalhado para te vigiar a alma

a um canto da sala o cigarro continua a arder

na ponta dos dedos do teu retrato escondido

atrás do sofá – virado para a parede

como tu

coberto de bolor de sustos e de aborrecimento

“Aterrador foi ter-me apercebido o que havia neste livro de premonitório («Horto de Incêndio»). A eternidade não é lerem-me dentro de 50 ou 60 anos ou ficar na história da literatura portuguesa. Só espero que meia dúzia de doidos me leiam agora e isso os toque.” – Al Berto

ESCOLHER PARA DISFRUTAR

2011-06-13T00:36:00.000+01:00

(Imagem retirada aqui)

As escolhas são um dos calcanhares de Aquíles do Homem. Numa panóplia de "ses" é sempre dificíl seguir um caminho, especialmente, quando todos se querem e nenhum se alcança e isto porque, fieis á nossa condição, nos sentamos no meio da praça em profunda espera meditativa do... nada.

Saint-Exupéry é um daqueles homens raros, de espinha dorsal bem contruída, deixou aos homens mais rotas do que as que ele próprio percorreu enquanto piloto.

A Cidadela é um livro extrordinário, simples e contudo vasto na sua humanidade meditativa e acima de tudo vivencidada, aqui fica um trecho:

"A angústia invade quer o inquieto, exclusivamente deslumbrado por aquilo que arde com uma luz vaga, quer o poeta cheio de amor pelos poemas que nunca escreveu o seu, quer a mulher apaixonada pelo amor, mas incapaz de devir por não saber escolher. Eles bem sabem que eu os curaria da angústia se lhes permitisse esse dom que exige sacrifícios e escolha e esquecimento do universo. Porque determinada flor é, em primeiro lugar, uma renúncia a todas as outras flores. E, no entanto, só com esta condição é bela. É o que acontece com o objecto da troca. E o insensato, que vem censurar a esta velha o seu bordado, sob o pretexto de que ela poderia ter tecido outra coisa, demonstra com isso que prefere o nada à criação."

Antoine de Saint-Exupéry, in "Cidadela" - o texto supra foi retirado do Citador

QUE SABEMOS NÓS? NADA.

2011-06-04T17:32:00.001+01:00

(Imagem fotografada e trabalhada pela gestora do blogue.)

Fernando Pessoa é um Universo com Universos dentro. Homem da razão a quem o sentido ecoa como um problema metafísico.

Para todo o resto, ficam as suas palavras sempre auto-suficientes e sem necessidade de tradução.

Os excertos que se transcrevem foram retirados daqui.

Que sabemos nós? Nada. O mistério cerca nos e penetra nos. A religião com suas infantilidades, a metafísica idealista com os seus delírios são ainda assim superiores ao materialismo porque nelas há a intuição do mistério que o materialismo não tem. Esta falta estigmatiza o de falso.

De todas as nossas faculdades a razão é a mais alta, porque é a única que a si é suficiente (self sufficient) .

Há quem queira dizer: o problema: o homem é imortal resolve se por ter sido lembrado: é falso.

Os Postulados do Racionalismo.

Existência de Deus.

1. Há um mistério.

Outra busca metafísica: que relação tem esse mistério com o mundo [?]

2. O mundo que vemos não mostra essa verdade: manifesta o mistério silentemente. Como diz Pascal: «La nature ne montre pas Dieu; elle le cache.» Não; a natureza mostra e esconde o mistério.

s.d.

Textos Filosóficos . Vol. I. Fernando Pessoa. (Estabelecidos e prefaciados por António de Pina Coelho.) Lisboa: Ática, 1968 (imp. 1993).

OLHAR

2011-06-03T20:11:00.001+01:00

(Imagem tirada daqui)

O assombro! Bons deuses! Que fizestes vós Homem dos homens?

A manhã nasce imperturbada dos cunhais da desdita.

Um olhar, um só olhar… fero, profundo, insano e lasso.

Um tom cinza como as escarpas da desordem…

Dois em um de nós são só carne, ossos e solidão.

PEDIU-ME

2011-05-25T13:57:00.000+01:00

(GOYA)

Pediu-me… para lá dos olhos vazios e dos gestos aniquilados - escreve um poema. Disse-lhe que não, que a inspiração era medusa traiçoeira e que um homem, não é poeta em todas as horas.

Com dor, por sobre todas as maleitas do seu corpo, levantou-se, encarou-me os olhos, como quem encara a morte de frente e sem medo disse-me – escreve um poema!

Caramba! Hoje não! Talvez amanhã, porque as palavras não jorram despidas e frenéticas em todas as horas!

Prostrou-se ante mim, gemendo, como um servo a seu senhor e disse – escreve um poema.

Dei meia volta e saí… voltei um minuto depois, com a vergonha estampada na cara e cravada na alma, ajoelhei-me a seu lado e entreguei-lhe um poema. Nunca deve um Homem sofrer para receber aquilo a que tem direito!

TEMPESTADE

2011-04-05T18:10:00.000+01:00

(REMBRANDT - TEMPESTADE NO MAR DE GALILEE)

Quebrantam-se os alicerces em sintonia com o eco

das vozes escorridas da devassa humana.

Bons deuses! Esses que se procuram a cada vaga

da insónia desdita da fé dos homens.

O que restará passada a maleita do tempo?

E nu vagueias, receoso da sombra que te veste.

Como se também fosse obra da Tormenta levá-la.

Homem, o lamento não inflama a barca,

nem tão pouco lhe serve de ancoradouro

passadas que sejam as volúpias das Fúrias.

Aos deuses, nem o grito mais fero, lhes ressoa

quando, passada a tempestade é pelo lodo

que anseias para enroupar a nudez de Ser.

Com que ficamos depois da tempestade?

Com três vinténs de cacos e a obra por iniciar.

E os deuses? Oh Homem, esses, já têm a obra feita!

CONFRONTO

2011-01-27T12:27:00.001Z

(Imagem retirada daqui)

Uma gota… a insanidade total de um vítreo férreo quebrado no olhar.

As volúpias zurzem atónicas nos calços do sentido e assim…

Um ponto. A cruzada entre o ceio dos enxames e a gente.

Há sempre espaço nessa máscara titubeante de entrelinhas do passado…

Tal qual vaticínio dos deuses em baloiço de criança.

Desdita metafísica do desalojado de nós.

E no fim, ou, será inicio? O confronto com o chão.

SILÊNCIO

2010-10-22T14:30:00.000+01:00

(Imagem retirada daqui)

SILÊNCIO. Sem voz? SILÊNCIO. Sem palavras? SILÊNCIO. Sem imagens? SILÊNCIO. Sem o que sou? SILÊNCIO. Sem o que sinto? SILÊNCIO. Sem vida? SILÊNCIO. Mas porquê? SILÊNCIO.

SILÊNCIO. É o tudo que existe quando os dias são dias, a vida uma manta de retalhos esquecida a um canto e a história um pedaço de papel.

ANTE TI

2010-10-21T12:30:00.001+01:00

(Rembrandt - Auto-retrato)

Ante ti escrevo com as mãos gastas de uma labuta

Ardilosa e decrépita de significados.

Gasto o tempo e a vontade, restam-me linhas…

Dessas que se apelidam de tortas, mas que se endireitam

A remate nos passos de um homem.

Poderia ter ganas de poeta, remar contra marés,

Mares ou sonhos nunca antes navegados!

Arregalar-me no tempero de um acepipe

E gritar a plenos pulmões, oh infortúnio que me quedaste!

Mas são linhas e nessas só o pincel de retratista tem o seu engenho.

Diria que sim, que tens razão quando rezas as mezinhas

E te enfeitas de pertences para justificação do auguro,

Mas temo ser por demais certo o engodo dos deuses.

Na chama da vida não sobra espaço para desenganos,

Não há vespertinos enlaces nem noivos de papel.

Há sentido, de irmão caminho do teu ser.

E se é embarrilo do mistério?

Sossega, que ante ti escrevo, gasto mas vivo ainda,

Linhas de uma memória que se esvai morna.

Não é volúpia ou narcisismo de espelho é saudade!

Essa que só neste canto de mar ainda é real.

SÃO ROSAS SENHOR!

2010-09-29T19:14:00.001+01:00

São Rosas Senhor! São Rosas!

Excomunga-se a verdade pelas sobras do que há-de vir.

Não há sopé que desdenhe mais as entranhas

Que o bicho foragido do ventre.

Mas são Rosas Senhor! São Rosas!

Uma parafernália de entrelinhas

Que se desunham num lusco-fusco fugidio.

Coalho em sentido defronte ao quartel.

Pelos céus! São Rosas Senhor! São Rosas!

Podem ser sem essência e nuas de rubor…

Mas blasfema quem disser o contrário.

Sem escória seriam apenas Homem.

Que dizer Senhor? São Rosas!

Negras como as ladeiras enxertadas

Que desgranam os lampinhos

Mal principia a manhã.

Mas Senhor são só Rosas!

Perdoai-lhes as maledicências

As cruentas ginásticas morais

As tortuosas escadarias de poder

E verás Senhor se não são só Rosas!

RAPAPÉ

2010-09-24T14:08:00.000+01:00

(Henri-Émile-Benoît Matisse)

Há fado na voz e nesse monte de cordas caído aí ao canto

Cornucópias tímidas percorrem essa luz de silêncio

Que poisas-te passava pouco mais das quatro da tarde.

Companheiro, a tua jorna não é tão distante

Que não caiba nela um abraço forte!

As toupeiras fogem já da terra arenosa

Aquela da qual falámos horas a fio nas tardes de enfadonho

São bichos esquisitos estes que se movem às cegas.

A vida tem destas coisas, ora se pulula de um quê

Ora se branda aos ventos pelas mesinhas da avó.

De igual só os sapatos que trago hoje

Porque esses não os mudo eu que é desperdício.

Das cantorias e dos versinhos sobra sempre uma companhia.

Se não lha arremata o tinto do velho Baco

Arremato-a eu que de calado só quando o sono me leva.

Já se faz tarde, foi de gosto chegar a este canto

A que chamas corpo e ao qual dás aprumos de rei.

Saudinha da boa e calma nos calcanhares

Que o tempo não anda para marés baixas.

SÓ POR HOJE

2010-09-16T16:08:00.002+01:00

(Vergílio Ferreira - imagem retirada aqui)

Évora, 25 de Fevereiro

Mais um conto - «A Palavra Mágica». Mas com que dificuldade! Todavia consegui desabafar desta saturação de palavras com que os jornais, a rádio, as conversas envenenam o ar. Cansado, caramba! Sobretudo cansado de querer acreditar. A cada canto, um sistema perfeito de vocábulos. Ao princípio era o Verbo e o Verbo se fez terrorismo. Não me falem em Razão. Falem-me em crenças, em mitos, em paixões. Mas ninguém tem essa coragem. Pegam numa pedra e lapidam-na de geometria. Depois fala-se na geometria, no rigor das linhas, na fatalidade da exactidão. Só não falam na pedra, bons deuses! Na pedra, que é a verdade fundamental.

Não me peçam hoje lágrimas para aquele que morreu

e pensou.

Não me aluguem o dó, que não está disponível.

Nem me peçam que no sangue do que só acreditou

e morreu,

eu beba aquela coragem que sinceramente não tenho.

Fé por fé basta-me esta de acreditar hoje, só hoje,

que afinal não vale a pena.

Amanhã talvez esqueça

ou perdoe.

Mas por hoje, céus, emprestai-me

essas tubas dos arcanjos do fim do mundo,

ou a trombeta castelhana d'Os Lusiadas,

ou qualquer coisa que berre.

Não tenho ideias a dizer

nem sonhos, nem ódios nem promessas.

Tenho só um grito, mas um grito longo,

horrendo, fero, ingente e temeroso

que me diz todo

por hoje,

só por hoje.

In Diário Inédito, obra do Espólio de Vergilio Ferreira, Editora Quetzal

Hoje e só por hoje, estas palavras, este Homem e este som, fazem-me eco nos sentidos, na alma e na razão.

PLACITUDE

2010-08-31T15:08:00.001+01:00

E amanhã talvez te soltes com o olhar vago das maresias

Hoje não que é tempo de labuta

E a inquietude fugidia joga o enlace do imberbe

Talvez condenes os homens pelo semblante das vias

Mas nunca pelas fugas dos seus deleites

Amanhã quem sabe chegarás ao que resta de soltura

Como utopia nodulosa de verdura

Visco ardente de sangue alma e frontaria

Mas hoje não que é desperdício de sentido

E chegará o tempo em que sem mãos

Julgarás os céus pelo momento perdido

Mas hoje não que é hora da cozedura do pão

TODOS SABEMOS

2010-08-03T00:24:00.001+01:00

(QUINO)

“Todos sabemos que somos animais da classe dos mamíferos, da ordem dos primatas, da família dos hominídeos, do género homo, da espécie sapiens, que o nosso corpo é uma máquina com trinta biliões de células, controlada e procriada por um sistema genético que se constitui no decurso de uma longa evolução natural de 2 a 3 biliões de anos, que o cérebro com que pensamos, a boca com que falamos, a mão com que escrevemos, são órgãos biológicos, mas este conhecimento é tão inoperante como o que nos informa que o nosso organismo é constituído por combinações de carbono, de hidrogénio, de oxigénio e de azoto.” Edgar Morin in “O Paradigma Perdido”, Publicações Europa-América.

Todos sabemos que somos uma máquina biológica, sabemos enfim, que somos uma parafernália de dados, fórmulas matemáticas e geométricas, pura física, ou, química, conforme o estudo da ciência com que mais se engrace.

Sim, todos sabemos isto, basta que se tenha tido um pouco de atenção na escola, ou, na falta dela, se olhe o homem de soslaio e se veja em dia de tédio as notícias na TV, sempre muito cheias de verdades e descobertas estatísticas, nos dias em que, por mero acaso, não existe uma catástrofe para anunciar.

Mas de fundo, o que sabemos nós sobre o Homem?

A esta pergunta, dão respostas a Filosofia, a Sociologia, a Antropologia e outras tantas ciências sociais e humanas. Tudo sempre feito de forma muito escolástica, rígida e vestida de proficiência.

E depois há o assombro, de nada disso ser verdade, de as ciências terminarem no frio glacial do laboratório, ou, no enfadonho do papel, e a vida passa aqui ao lado, tão viva, tão quente…

Hoje, ao ler o “Diário Inédito”, obra do espólio de Vergílio Ferreira, saltou-me à alma este trecho: “Eu SEI o mistério de certos instantes, sei-o porque o cheiro, o palpo, o vejo com o branco dos olhos abismados. Eu saboreio com um sabor diferenciado de provador de vinhos ou de tabaco, a realidade íntima de um momento de amor, de paz, de guerra odienta, a tristeza coalhada de um luar de Setembro, o recorte álgido de uma lua de Março, o assombro hiante de um nevão caindo por manhãs de Dezembro. É um segredo de estar implicado nesses instantes, passivo e aberto. Um segredo de uma tristeza ou alegria, ou amor ou ódios implícitos, coados da distância, fina e leve, presente e antiga. Tudo tem um mistério nodal. Achá-lo é uma arte.”

E todos sabemos, com, ou, sem jornais, vestidos de ciência, ou, nus de palavras que somos mais, muito mais.

A questão com que termino é simples e de todos os quadrantes: o que fazemos com o que sabemos?

DIZEM-ME

2010-07-28T20:17:00.002+01:00

Dizem-me, sou presente com armadura de passado.

Ah! Quem dera que a lógica simplista fosse assim, bucólica

Como o milhafre em vaga de horizonte.

Mas as vielas da vida contam outros andrajos.

A pele que nos cobre é sempre mais que a lisura do mármore

E os passos, certos ou errados, nunca são iguais.

Dizem-me, o coração vive de lógicas matemáticas.

Como se ele não fosse arritmia e bombear,

Mas relógio servo e coloquial.

Podem-me podar as verdades á laia de verdade maior.

Podem me toldar os pensamentos à força de um pensamento maior.

Mas no coração não me bolem, sou ser construído!

UMA HIPÓTESE E DUAS CORRENTES

2010-07-23T16:31:00.000+01:00

(DESENHOS DE LEONARDO DA VINCI)

Um dia vão escrever-me a biografia, com atestados e certidões, coisa imponente. Vão verificar que existi á força bruta de um assento de nascimento e com a certeza de um óbito.

Para talhar o trabalho, sempre tão difícil de descrever o caminhar de um Homem, escrevam apenas: nasceu, aprendeu a andar e um dia pereceu exausta de tanto pensar; é o que basta, as entrelinhas ditarão o resto.

____ //____

Penso com todos os fios da razão

E logo ali ela se me perdeu.

Escuto a verdade com toda a força

Do meu ouvir e logo ali ela se silenciou.

Vejo o sonho com toda a utopia

De se sonhar e logo ali ele se quedou.

São assim escrupulosas as artérias de se ser.

Esgrimem argumentos os pensantes

Mas também eles são agnósticos.

Com que ficamos depois da tempestade?

Com os cacos do que não se lhe levou as águas da tormenta.

Chega? Talvez… mas quem me pediu para existir?

____ //____

Toda a metafísica se me dói

Como uma linha de Verlaine em Pessoa.

Toda a existência se me corrói

Como uma linha de Sartre em Vergílio.

E são assim construídos sentidos ausentes

Com a força pura do pensar

Como esses ossos dormentes em que me deixo estar.

Há laia de me ler nas palavras dos outros

Vou-me adocicando em sonos poucos

Mas toda a pureza do Ser vai aos outros buscar

A certeza de Ter águas em alto mar.

VER

2010-07-21T20:00:00.000+01:00

(O HOMEM DE VITRÚVIO - LEORNADO DA VINCI)

"Aprender a ver - habituar os olhos à calma, à paciência, ao deixar-que-as-coisas-se-aproximem-de-nós; aprender a adiar o juízo, a rodear e a abarcar o caso particular a partir de todos os lados. Este é o primeiro ensino preliminar para o espírito: não reagir imediatamente a um estímulo, mas sim controlar os instintos que põem obstáculos, que isolam. Aprender a ver, tal como eu o entendo, é já quase o que o modo afilosófico de falar denomina vontade forte: o essencial nisto é, precisamente, o poder não «querer», o poder diferir a decisão. Toda a não-espiritualidade, toda a vulgaridade descansa na incapacidade de opor resistência a um estímulo — tem que se reagir, seguem-se todos os impulsos. Em muitos casos esse ter que é já doença, decadência, sintoma de esgotamento, — quase tudo o que a rudeza afilosófica designa com o nome de «vício» é apenas essa incapacidade fisiológica de não reagir. — Uma aplicação prática do ter-aprendido-a-ver: enquanto discente em geral, chegar-se-á a ser lento, desconfiado, teimoso. Ao estranho, ao novo de qualquer espécie deixar-se-o-á aproximar-se com uma tranquilidade hostil, — afasta-se dele a mão. O ter abertas todas as portas, o servil abrir a boca perante todo o facto pequeno, o estar sempre disposto a meter-se, a lançar-se de um salto para dentro de outros homens e outras coisas, em suma, a famosa «objectividade» moderna é mau gosto, é algo não-aristocrático par excellence." - Crepúsculo dos Ídolos de Friedrich Nietzsche.

Escutar e ver não é tão fácil como aparenta ser.

Tudo bem, olhos e ouvidos tomos possuímos, é um dado, em regra, adquirido à nascença.

A questão que coloco é: será que todos nós vemos e ouvimos correctamente? Dito de outra forma, passado o impulso inicial e ante um determinado acontecimento, realmente vimos e ouvimos, ou, limitamo-nos como caixa formatada a reagir?

Por experiência própria, sei bem que nem sempre ouço e vejo, retiro, muitas das vezes, conclusões baseadas em puras reacções mecânicas, que mais não são do que mecanismos internos de defesa.

Outras vezes, a reacção mecânica, nada tem a ver com a defesa, antes com presunções e ideias pré feitas.

O que nos diz Nietzsche, no texto supra transcrito, é que, ao que vemos, podemos à senda da nossa vontade, não reagir, de acordo, não com o que vemos, mas com o impulso que nos provoca o que vemos.

A tendência, direi quase que natural, é a da critica, há como que um estender exagerado de considerações sobre o que vemos, e isso denota-se, particularmente, quando o que vemos nem sequer tem suma importância, ou, quando o que vemos é algo novo e desconhecido.

E se nós, com a nossa vontade, retirássemos o impulso inicial crítico e deixássemos as ideias pré-concebidas fora da visão, o que é que nós, realmente, víamos?

Toda a arte pressupõe duas coisas: inspiração e vontade, mas dessas duas coisas nada se materializaria sem um contínuo labor.

O dia-a-dia de um Homem, não é muito diferente da arte, quando ele toma para si, a feitura da sua obra.

ESCOLHA

2010-07-19T01:31:00.000+01:00

(O RAPTO DE GANIMEDES - MICHELANGELO)

“Está sentada numa cadeira de rodas. Tem as pernas cortadas pelos joelhos. E entretanto a morte vai-a trabalhando no que lhe resta ainda vivo. Havia uma operação a retalhar essa morte, mas os médicos hesitam no receio de lhe ajudar o trabalho. E enquanto o fim não vem, ela pinta. E ri com os amigos. E inventa festins para celebrar com eles a alegria que perdura. Breve talvez tudo acabará. Mas como o apóstolo, ela poderá perguntar ó morte, onde está a tua vitória? E a morte levá-la-á, enfim, mas acabrunhada de vergonha e de silêncio.” – Vergílio Ferreira in “Escrever”, Bertrand Editora.

A vida é o maior dom de um Homem, e é-o porque sem ela, no mundo a que chamamos “real” nada poderia existir, ser construído e perpetuado.

A maioria de nós, não tem o mínimo conhecimento desse incrível dom que é a vida, caminha no mundo com lamentos, de coração e olhar vazios, clamando dos Deuses amparo para as suas dores.

Há aqueles ainda que reclamam o seu direito a escolher entre estar vivo e estar morto, bradando aos ventos que a vida e a morte não podem ser escolha de um qualquer Deus.

Outros há ainda que, vivem por viver, estão cá, que se há-de fazer… continuar a passar os dias e esperar o que tiver que acontecer a seguir.

Os tempos de hoje são assim a modos que amorfos, sem chama, fugidios nas horas de prazer, penosos e longos nas horas de dor. Como se o facto de se respirar fosse um fardo duro de suportar. Fizeram-nos assim, que se há-de fazer? É o que dizem…

Mas quem é que os fez assim? Acaso a vida de um homem é diferente da do outro? Não respiram os dois? Não é carne, ossos e sangue o que compõe, os dois?

A nossa sorte é que os há, a quem a vida é mais que um longo suspiro, mais que um bramir de ossos, ou, um ai jesus, é uma bênção, dádiva inigualável de se ser, de se existir.

Para nossa salvação, há quem não pergunte porque tem vida, quem agarre nela e a sinta e a use em cada poro do seu ser, há quem não vigie o fim dos dias para mudar, para crescer, para ir mais além e roubar dos céus pedaços de infinito, há quem não aguarde os desígnios dos deuses para rir e há quem não se preocupe com o chegar da morte, porque apreendeu a sentir a sua vida, porque usou cada segundo do seu dom. E a estes o que poderá a morte fazer, senão os levar silenciosa?

E a todos os Homens foi dito: a escolha é tua.

NÃO TE ESCONDAS

2010-07-15T19:07:00.001+01:00

Não te escondas…

Há labirintos como sedes de vitórias

Nenúfares naufragando á costa mar

Espaços vazios sem sentido para parar

Libelinhas frenéticas na roda dos sentidos

Há marcas de néctar nas glórias

Como espadas de histórias nos mitos perdidos

Não te escondas…

Dá um balanço em direcção ao infinito

Solta as candeias avessas aos auguros

Trepa, rebola e recolhe esses muros

Nada de nada te impede de rir

Luz que trespassa o pequenito

E vem de longe ver-te partir

Não te escondas…

Há chama nas clarabóias da vida

Mastro de velas ao luar

Pirilampos sacudindo o ar

Sonhos livres de fraquinhos

Cabelos ao vento em cela sentida

Grilos gritando aos pouquinhos

Não te escondas…

As searas brotam selvagens

Ante a cozedura dos avatares

Chega, não lamentes os azares

Que o caminho se faz caminhando

Sem a ceifa das vagens

Mas com o clarear do teu mando.

Não te escondas, entra e deixa-te ficar.

ONDE ESTÃO AS FÚRIAS QUE AS NÃO ENCONTRO?

2010-07-08T18:25:00.000+01:00

(O REMORSO DE ORESTES - WILLIAM-ADOLPHE BOUGUEREAU)